Acaba de concluir el examen de grado de mi amigo Yagul con quien los postulados científicos recuperaron el carácter lúdico. Como las veces que recolectabamos muestras de caminos para construir mapas en un auto anaranjado, tomando una cerveza en la parte más calurosa del día o dándole hits al jittler y planeando la independencia del pueblo con todo y sus futuros acuerdos (con las naciones vecinas) para sostener la economía. Todo es acerca de crear.

pienso en la historia de un agente encargado de infiltrarse en mi red para vigilarme, de montar el teatro de una vida para obtener un nivel de acceso a información específica dado un conjunto de (hasta ahora ajenos) intereses. pienso en el (des)montaje del escenario, en la preparación y en el más digno sospechoso de entre quienes habitan alrededor.

Me gusta cuando los escribientes refieren a una persona cuya identidad se puede inferir mediante la palabra alguien, como queriendo ocultar el nombre con rayones sobre las letras que terminan atrayendo la atención más que la palabra original.
Hace unos días mi padre preguntó por la continuidad de mi relación con la novia, hará siglos que mi padre preguntaba por asuntos de mi vida personal y con justificación porque no es el tema que más disfrute discutir con él. Sin embargo a ella le conoció en la comida de Toni, habremos mencionado su nombre tres o cuatro veces y ahora hasta pregunta por ella. Le he dicho que no se apure, pronto le verá.
Hice un plan de trabajo para organizarme esta primavera, apenas ha empezado y ya siento que no tengo un ápice de tiempo para actuar con libertad, es decir, perder el tiempo y para qué quiero perder el tiempo cuando le ando juntando de poquitos a ver si a así algo puedo juntar.
En el lecho de un río sin agua lanzamos brazadas y pataleos, giramos y extendemos los miembros, repetimos el procedimiento en cada vuelta, nos tomamos la mano e intercambiamos miradas de un lado a otro, tomamos bocanadas de aire y levantamos el pecho, nos dejamos flotar y que la corriente nos arrastrea a donde quiera, nos sumergimos tanto en nosotros mismos que estamos paralizados, inmóviles sentimos que comienza a llover, el agua de las gotas está helada.

Carla se ha avejentado. La rutina me mata, me da una muerte pero no una muerte de las que te llevan a otra vida sino de las que te atan a esta. Como el hombre que duerme, como el pasto junto al camino.

hay cada vez más palabras que me gustan menos. hará un par de días he robado un libro por primera vez, la vuelta al día en 80 mundos. casi 10 años atrás le conocí en la biblioteca del edificio arronte.
pienso mucho en lo que escuché el otro día, qué iba a escribir si no me pasaba nada. despacio el hombre cultiva su pasos. digo cosas, la mayor parte del tiempo sin sentido, tardo un rato en caer en la cuenta. los asesores han dicho hay potencial, claro que lo hay, lo que no hay es disciplina. la vida como el instante oscilatorio. libertar-responsabilidad.
y yo qué digo, se pregunta, ahora no sé qué lo hizo pensar que tendría algo que decir.
será verdad que la contemplación es una postura, que la falta de postura es postura también.
cuando lo pienso, se parece al jueguito de siempre, tose en el puño del traje, levanta la vista, aclara la garganta y escribe el signo de salir de la situación, de detener y escapar al tiempo, reencuentra la situación, otra situación, alguna situación.
todo el tiempo es ninguna parte, como polonia.
extraño las charlas recursivas.